Dikt El país
Marzo es de vida y es de muerte y ello no es poético
Sino monstruoso, paradoja de infierno que es vida,
Espejo y raza inmolada, el hombre.
He aquí la sangre, el cáliz desbordado;
He aquí el vientre, el túnel a la luz;
El plomo de la palabra, la cuerda destemplada,
El caballo troyano, he aquí el sable.
En Marzo hay calor y hay frío y es insoportable
El aliento del viento cuando putrefacciones trae,
Pero hay un árbol, pero hay una fuente,
Pero ¡ay, ay de los que con sarna andan por el tiempo!
Y es que hay un silencio, hay un cielo que no mide consecuencias,
Gira su rostro, y viene la noche y viene el día
Y el árbol que crece pese a la sombra y la fuente que mana
Pese al desierto. Me basta, nos bastan
Los puñales furtivos, las armas del crápula,
Las hostias rotas y este lento caminar rumbo al amanecer.
En Marzo cae una voz, pero ella vive,
Como la vela de los sueños,
En el creciente murmullo de una multitud.
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