Dikt Habla el poeta

La realidad más íntima termina siendo la realidad del poeta.
Y esto es así.
En Baton Rouge, Atenas, Jerusalén, San Salvador o Nueva York.
Ciudades amadas y temidas.
¿Y por qué?
Si al final sólo existe el borrador inacabado del poema.
La torre mayúscula de la feliz y cruel introspección.
Nada se mueve de nuevo. Todo parece fijo.
Los constructores siguen instalando tuberías.
La noche es el criminal viaje del tránsfuga.
Dios se revela en las Canciones insistentes de los condenados.
Vienen las noticias. Nos contaminan los medios.
Dios floreció en el Acelhuate. En la hierba promiscua
Y resplandeciente de los últimos tejados del barrio La Vega.
Dios, amigo, nos volvió a enviar un correo electrónico
Esta noche.

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