Dikt M. luther king
I
La muerte, que busca
A los justos,
Es la ingenua
Enviada del odio.
Tras ella, crece el césped
Sobre tumbas y tumbas,
Para repetir el duelo
De bala y paloma.
Y el justo, otra vez,
Se viste y sale
Y habla en la tribuna,
Mientras camina
Hacia él un fuego
Y lo mata,
Aquí y ahora.
Pero tiempo del justo
Es el Tiempo,
Y en su pecho
La contradictoria bala
Es semilla de nuevos
Tallos, silenciosos
Y altos, cada vez
Más altos,
Más altos.
II
Descansa en paz ahora,
Luther King.
El aire fresco
De los álamos disipará
De a poco la pólvora
Y todo tendrá un sentido.
Luego, amanecerá.
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