Dikt Con un libro en las manos

Germina una palabra sobre el papel de arroz.

Como el dibujo a lápiz de un arbusto

En un patio de nieve;

Como si los silencios de tu casa

Golpeasen los muros de la mía.

Cuando tengo delante la mesa de madera

Con la pequeña luz desportillada

Que ha vivido conmigo.

Cuando no tengo nada, y muy despacio

Comienzo a darme cuenta de que aún queda

Mucho sitio en los márgenes,

Mucha vida aguardando en la penumbra,

En todos los lugares que ahora intuyo

Que se han vuelto accesibles.

Porque hay alguien sumido en la nostalgia

De un país interior y porque elijo,

Entre todas las puertas,

Aquella que se abre a la mirada de un hombre,

La que es un árbol dentro de otro árbol.

Con un libro en las manos.

Aquí, en esta casa en la que sólo se muere de vejez.

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