Dikt El templo

El templo es un frío forcejeo de ladrillos.
Todo allí dentro es predecible,
Siempre acaban repitiendo el sermón.
Como en una vieja rockola
Donde los borrachos saben la letra.
Aquí velaron a mi padre.
La enfermedad del tiempo lo sorprendió
Una mañana, masticando
El amargo sabor de los noventas.
Sillas talladas a mano,
El revólver
Para ahuyentar la soledad
Y los dientes postizos
Fueron su herencia.
¿Qué no empeñó por la vida?
Es mejor fingir la muerte.
No apostarle a la eternidad del humo
De los cigarrillos,
O a la piel exagerando sus dotes
Como un himno
Entonado por compromiso.
Nada es real cuando cruzamos esta puerta.

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