Dikt Arenillas del solsticio
El verano está próximo. Te avisa
que llegará mañana, a prima hora.
Y si por cualquier causa se demora,
te lo dirá el vitral que arde sin prisa.
El estanque, sabiéndolo, se riza
con la pluma olvidada de la aurora.
La memoria de Diana cazadora
tiembla entonces, y el sol la poliniza.
La palabra desnuda está sesteando
de repente en el césped. Hasta cuándo
no lo sabe ni el aire que la cuida.
Una nube se asoma. Y la tormenta
-fugaz error, conmovedora afrenta-
trae al rubio verano de la brida.
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