Dikt Las llaves del subsuelo
Vivimos en la violencia verde, disfrazada,
Como tranquilos visitantes de un pueblo
Sujeto en el primer hervor del desafío;
Dignatarios sin plumas se pierden en las páginas;
Encomenderos, comerciantes, jueces,
Plenamente juiciosos, nos ahogan el juicio;
Por las veredas del país, las sombras
Son verdes y encendidas también, huelen a piedra,
Como nosotros, seres de ciudad, clandestinos
Merodeadores del presentimiento,
Porque con cada día que pasa, cada día,
Se agrega un rayo más al ambiente colmado,
Y hasta los chupamieles arden como pañuelos ofendidos.
Nuestra profundidad es solitaria:
Cada quien con su duda y con su nombre
Buscando – a cualquier hora – algún predio baldío,
Y arriba el cielo intensamente impúdico,
Azul y negro y rojo, como si los papeles
Estuvieran cambiados, y la tormenta fuera tierra firme,
La pradera del sol tan trillado y rendido.
¿Cómo se expresará toda esta fuerza acumulada
Y acumulándose hasta a través del estremecimiento
De la pluma y del pulso con que escribo?
Vamos hacia otra herencia, con el ruido social
De símbolo, derrumbe y sal intacta:
En esta contenida marea de penurias y de lujos vivimos.
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