Dikt Chirrían las estrellas

Esa niebla, por Dios,
Y ese sonido lúgubre de la noche
Y es mano ligera que arrastra un crisantemo
Y esos dos pétalos que se vienen cayendo,
Pero nadie sostiene la vida de esos pétalos.
Y ese olor como a polvo, de dónde viene,
Dónde va esa mano con sus anillos fúnebres,
Y esa señora triste cuyo collar enciende
Su cuello en dos mitades,
Y esas manchas de sangre. Qúe nadie toque,
Por Dios, los crisantemos,
Y esa huella de polvo entre tanto difunto.
La noche está cerrada y a lo lejos
Se desfigura, tétrica, una pareja.
Vaya a ver si Miss Marple habrá encontrado algo.
Volando, una corneja, divide el alto cielo
Y Hércules Poirot disimula una lágrima.

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