Dikt La estirpe desnuda de la cuchara
Veo al oro verde con su espiga de dolor,
Multiplicando su fruta de pan y espuma,
Y vestido de lentitud, traer silbando
Hasta la estirpe desnuda de la cuchara,
Pólvora, vidrio molido y un largo grito.
Muere de hambre el hombre en la cosecha,
Para su configuración y su boca, no hay espacio:
Para él hay un sueño escrito en las paredes
Y un monumento que amenaza su libertad.
La tumba lo espera
Y él sangra.
Él desfila con su confusa historia de humo,
Y rastreando en los párpados de la mañana
Busca en la batalla del cereal
La muchedumbre de un amanecer imperecedero.
Pero llega la noche con el cuchillo,
Y enredándose con el sudor amputa la lluvia,
Hasta que difuso en el pulcro paisaje,
A su flor, mortalmente derrama.
Labora el hombre
y luego
cae muerto.
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