Dikt Adán
Árbol de sangre moja la mañana
por donde gime la recién parida.
Su voz deja cristales en la herida
y un gráfico de hueso en la ventana.
Mientras la luz que viene fija gana
blancas metas de fábula que olvida
el tumulto de venas en la huida
hacia un turbio frescor de la manzana.
Adán sueña la fiebre de la arcilla
un niño que se acerca galopando
por el doble latir de su mejilla.
Pero otro Adán oscuro está soñando
neutra luna de piedra sin semilla
don del niño de luz se irá quemando.
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