Dikt Íntegro
Tardes de beatitud
en que hasta el libro se olvida
porque el alma está diluida
en un vaso de quietud.
Tardes en que están dormidos
todos los ruidos.
Las tardes en que parece
que están como anestesiadas
todas las flores del huerto,
y en que la sombra parece más sombría,
y el caserón más desierto.
Tardes en que se diría
que aun el crepitar de un mueble
fuera una profanación
de absurda cacofonía
y herética intromisión.
Tardes en que está la puerta
de la casa bien cerrada
y la del alma está abierta…
Tardes en que la veleta
quieta en la torre no gira
y en parálisis se entume,
y en que el silencio se aspira
íntegro como perfume.
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