Dikt Abril
Abril, en tu mecedora de aire junto a la puerta
De la vieja casa en primera línea,
Al anochecer de las fábulas y los recortables,
Amparada por el frescor que te recorre
Medias arriba.
Abril, cercana a la estación de los frutales
Que parece ir despojándose de todo garabato
Mientras una aguja de tinta enhebras en la nieve
Blanda
Con tu carrete de hilo
Y dulcificas – a esta sazón de cerezas –
Otro verso de cruz en el mantel de mi escritura.
Y por eso este hombre de mirar antiguo,
De ritmos en la recámara de la piel
Anda decapitando elegías
A conciencia de que sus cabecitas
Como niños huérfanos
Rodarán
Por las escalinatas
del resbaladero
en riguroso desorden.
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