Dikt Xxvii

La eternidad cansada del insomnio,
El musgo que en la madrugada duerme,
La sombra y el silencio del vacío
Que llevará la carne al columbario,
El vino resignado, la impotencia
Callada que no evade la marea,
La luna de ceniza y amianto
Serán espumas frágiles al viento
Y sueños de madera entre las ascuas,
Serán tambores viejos y clarines
Ahogados en los lucios del olvido,
Puñales que no hirieron la memoria
Larguísima que nutre la esperanza.

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