Dikt Se cantan himnos
«Quedará lavado y blanco como la nieve
besado por todas las vírgenes martirizadas
mientras la vieja iglesia queda abajo
envuelta en la vieja niebla de las miasmas»
Thomas Stearns Eliot, «El hipopótamo»
Se cantan himnos a la virgen y loas a la cruz
que no existe, y al más allá, mientras Dios quema
y mi cuerpo escupe sobre el suelo el martirio
y allí vomita la cerveza y el vino del sufrimiento.
Porque la religión no son dogmas ni anhelos abstractos
sino el sufrir de otro sufrir, el matar por amor
hasta llegar a este final en donde sólo habla el odio.
Que Dios perdone mi odio, y lo perdona,
pero tú no, animal hispano, bestia que nunca perdonas
el genio y no tuviste nunca caridad
mientras San Juan de la Cruz llora en la pradera de la noche.
Porque sólo los libros hablan de Dios
mientras la mirada escupe
bestias feroces sobre el cristal de la voz
que se estremece cuando, una vez más la rompe el diente
oscuro
para que otra vez rimemos el desastre.
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