Dikt La guerra
Al pintor Francisco Sans
Huye la tarde; a su fulgor incierto,
Suelta la rienda sobre el pecho herido,
Cruzando va un corcel solo y perdido
El campo de batalla, ya desierto.
De sangre y lodo y de sudor cubierto,
Con ojo audaz y con atento oído,
Al césped interroga, en que el gemido
Oyó hace poco del soldado muerto.
Allí se para; al aire dilatando
La entreabierta nariz, el aire aspira:
Llegan los cuervos al festín nefando,
Apaga el sol su funeraria pira,
Mueve la hierba el bruto resoplando,
Lame la frente al paladín, ¡y expira!
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