Dikt Violetas africanas
A tan solo dos metros de la puerta ojival, o en la pared tranquila, van
surgiendo de pronto, con inocente furia, diminutas violetas. Con su pálido
brillo remedan las auroras de Kenya, y llaman muy discretas, el día
perezoso que no quiere arrancar. Pero moja sus dedos en el vaso de jugo,
levantando la casa hacia el doceno ciclo. En un juego de estrellas, se
multiplica Bach en notas que se arrojan sobre el césped del piso como
ufanos leones de papel. Y el tiempo es tan fragante: de adánicas manzanas
y tierno cereal. Mi hijo lo celebra con melosas palabras, cuyo significado
apenas se insinúa en la rápida mesa de caoba. A la puerta abisal llegan
seis percherones, arrastrando las tuercas que articulan el día. Un poco
más al viento, en la verde llanura que surgió del papel cuadriculado,
pastan sin convicción las recientes gacelas de la nada.
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