Dikt El potrillo
Aquel era un tiempo como de adolescencia
La misma mirada nerviosa
El mismo hervor en la sangre
El sabor a tierra seca en los labios el mismo.
Y aquello que empujaba entre nosotros
Que crecía y ascendía a nuestras espaldas
Como un río vertical tan secreto
Que ni siquiera queríamos ponerle nombre
Lo olió aquel gitano viejo al pasar por delante
Mientras esperábamos al autobús:
«Una rubia y un canoso, menudo potrillo va a salir»
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