Dikt Mano derecha

La mano que a tu puerta toca,
no es aquella del agua de los espejos en que te mirabas,
que saltó muros,

rasgó cortinas,
para desfallecer luego entre tus pechos.
No es esta que en lento vuelo,
llena de oscuras palabras páginas
que astutamente me irá a copiar otro poeta.
Esta escampa sin llover,
hace descansar indescriptibles colores al pie de tus balcones,
desatando nudos que supones irremediables.
Esta que de izquierda a derecha
rasga, discurre,
procrea, seduce, anhela.
Esta que cae vencida,
a la altura de tus azules,
es mi siempre fiel mi bien amada mano derecha,
que toma apuntes y dispone, con celo,
las palabras en que me ahogo.

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