Poema Pasando a ser historia
Pobre de nosotros
Los coleccionistas
Todo lo que fue pasado
Hoy es sólo un adorno
Intolerable
Me pregunto si las cajas de los muertos
En el aire
Serán mañana unos adornos
Y me pregunto sino somos
El adorno de una mesa
Una quinta pata
Un mantel
Un cenicero
O el globo azul del que vive alejado
Más allá de todos los linderos
El pensamiento
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