Fuera del tiempo, sentada, la mano en la sien, ¿qué miras, mujer, desde tu ventana? ¿Qué callas mujer, pintada entre […]

La muerte toma siempre la forma de la alcoba que nos contiene. Es cóncava y oscura y tibia y silenciosa, […]

En medio de un silencio desierto como la calle antes del crimen sin respirar siquiera para que nada turbe mi […]