Poema Tercer oriente (72)
Algo hacen los milenios.
Levantan construcciones afanosas.
Edifican creencias de acodos imprevistos.
Atesoran albúminas fecundas.
Crían árboles verdes sin descanso.
Iluminan vasijas intocables.
Pero su obra superior
es el oculto pulimento de las almas,
hasta volverlas dulces y sonrientes.
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