Dikt En torno a ella

Giraron así, en torno, los colores.
La muerte de la amada que, ahora mismo,
Se convertía en sol
Se incendiaba en el alma como un desierto oscuro,
Laminaba la vida y de ese oro
Se infringía la ausencia.
La muerte del amor cuando ahora ya
Se ausentaba su piel,
La transparencia de esa dulce promesa.

Y no fue el viento el que dijera vuelvo,
No fue Dios, ni la aldea. No. Fue ella
La que cerrara todo, virginal y encrespada
Como una hiena escasa, o la fortuna rota,
O la espalda de un ángel que humillado
Devorara la risa,
La que enfriara todo, sí, la oscura,
Aquella que pasó desnuda en su guadaña,
La que pintó de negro toda la astrología,
La mujer que, con frío, nos seccionara el alma.

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