Dikt Retrato

Estaba allí, perfecta, bella,
sin sombra en las pupilas verdes.
El oro, de corona; el transparente nácar,
de túnica; la sonrisa, de aureola.
Bella, perfecta, en pura geometría
de mármol y caricia de sol último.
¿Qué pensamienento, bajo la amplia frente?
¿Qué beso, al borde de los labios?
¿Qué imagen, tras los ojos detenidos
en una mariposa del espacio?
Allí, perfecta, bella. Entre los dedos
un alma de paloma muerta
luchaba por entrarse hasta su sangre
y anidar, otra vez, bajo su seno.

En torno, el ángel de la música
se iba, en ocaso, al mar, desvaneciendo.

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