Dikt Árbol constante más allá de la muerte
No es su tiempo el del hombre.
Es tiempo inasequible el de este árbol
-hasta la mar su imagen
Y las hojas caídas-.
Sigilosa la muerte desordena los círculos concéntricos
En busca de otras formas.
Su mínima memoria se despuebla
De pájaros y nidos
Y de signos grabados por el hombre.
No es su tiempo el del hombre.
Por los altos canales de su entraña
La savia se alza lenta
En olas de serrín y corazón maduro.
No es su tiempo el del hombre.
Cuando el hombre termine,
Seguirá él levantado
Junto a un río radiante,
Desde aquel hondo valle de mi sueño.
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