Dikt Epílogo

Pasan las buenas gentes,
Los que no tienen parte en la palabra,
Y buscan sus rincones.
Preferirán hablar a solas por su sueño,
Remover las escorias,
Confortarse en las ascuas que les restan
Diminutas (¡no importa!),
Vivas ascuas que palpan por su pecho.

¿De qué les va a servir,
Ordenados frente a hogueras gloriosas,
Que les muestres palabras en filas destellantes,
Llamaradas efímeras
Que ni siquiera duran cuando vuelves
La página y son fría ceniza ya olvidada?

Pasan las buenas gentes
Y vanse a su silencio
Y vanse hasta la orilla del fuego que les queda,
Donde un tiempo pausado se consume y no fluye
Incesante sonido por las ascuas.

Pasan las buenas gentes,
Y abrigan su ternura muy adentro.
Allá, en su propio pecho.

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