Dikt Diríase que nada queda del otoño
Diríase que nada queda del otoño
Ni de los olivos grises
Donde un día apagáronse
Las mariposas.
Diríase que es bisiesta
La hora de la dicha,
La trashumancia lenta
De las nubes
Hacia el sur.
Sobre las manos, laureles dormidos
Y la costumbre antigua de la canción
Gastada,
Ese gemido transparente y crudo
Cuando la noche
Hace calcetas con las hebras del sueño.
Diríase que todo es hueco,
Aljibe oscuro, voz ilusoria,
Descompasado canto de notas equívocas
Que alertan el espacio
Con telarañas fieles
A las horas del olvido.
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