Dikt El dÍa triste

El niño se enfrentaba al monstruo de costumbre, el desamparo

O la rabia o el viento más frío, y contaba todas sus heridas de

Soslayo, nos miraría muy probablemente asentir. Para que el

Búho callase nada era de aquella indispensable e iracundo, se

Secaba sus lágrimas como un desahuciado advierte su destino

En el fondo siniestro de la copa. Quién fuera el villano, dice, la

Mujer amarilla o la confusa estratagema de aquel cobarde

Zascandil. A la noche habremos llegado ya a Trascastro y la

Huida semeja ser un rostro que el dolor defiende de tus uñas. El

Niño creía en ti, se bañaba con vosotros cada tarde de julio, por

Lo demás era el rey de las culebras. Abrázalo. Desata ahora sus

Mordazas. Fíjate bien, es tu misma imagen que se cae y se cae y

Se cae de bruces.

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