Dikt Viii (horas de fiebre)

A todos deja iguales en la tumba
El nivel del olvido y de la muerte.

(Velarde)

Sueña el artista: el porvenir es suyo;
Tiene el pincel, la pluma, la palabra;
Escribe, pinta, esculpe, triunfa, muere;
La tumba hambrienta sus despojos traga.

Y el mundo entonces, que admiraba ciego
La corrección del verso y de la estatua,
Sobre el altar el ídolo que olvida
Alza un altar al ídolo que aclama.

¿Y qué la gloria al fin? Un meteoro
Que brilla un punto, nos deslumbra y pasa
Un poco de vapor que se disipa;
Un fuego fatuo que la brisa arrastra.

Algo así como el iris que proyecta
En el espacio sus cambiantes franjas,
Y si quiere tocarle nuestra mano
Es aire, es humo, es ilusión, es nada.

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