Dikt Elogio del vuelo enclaustrado
Estas manos
No firman decretos
No cultivan rosas
No dirigen naciones
No amasan harina
No levantan muros
No matan tiranos
No arreglan relojes
Y las amo
Ellas tañen a la Necesaria
Arrancan de su garganta sedas guturales
Con papilas imposibles la catan de punta a punto final
Y en el colmo de la magia
Transforman sus ojos en avellanas líquidas
Las amo también
Por otros prodigios
Frente al liso dominio de la pared
Conducen animales oscuros, domésticos
Hacia un Arca de Noé que no sabe de caídas
Su muda semántica da la misma carne
Al retorno
Al presente
A lo cercano
En la noche de mi habitación
Atrapan la tenue luz de una plegaria
Y la ciudad y sus filos
Se asoman sin hipocresía
Giran alrededor del sol de Dios
Hay momentos en que estas manos
Destinadas a concluir mis muñecas
Se convierten en puños de alegría
Y el ademán las enclaustra
Su genética es de alas
Deberían volar
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