Dikt Xii
Esperaban el hilo
Conductor de la idea
Sin saber que el infierno es una forma
Antigua
De recordar al arte
De marear:
Donde las costas estremecidas
Les perturban con su seguridad de acantilado
Pobres mortales amplios de llovizna
Y de gris en el retorno
Del ojo hacia la tierra
-Allí estarán el tiempo suficiente
Para no perseguir otro silencio
Como boca de lobo
Justo al límite
O como inútil lastre
De memoria – tristemente difusa:
Sólo eran figuras de prestigio ambarino
Moldes de una caricia reducida al encono
Tripulantes sin sueño de una nave ya amarga
Mascarones caídos
De algún cielo sin ángeles:
Cómo podrán creer las profecías
Las palabras tribales
Los aplausos
Cuando apenas si el viento les recoge
El bramido de una noche salvaje
Y el corazón sin viento
De otra noche tras ésta
Lo que tanto esperaban
Eran sólo figuras
Esos gestos sabidos
De los expertos trágicos
Algún bosque de luces
Serenas bambalinas
Para volver después a la clara quietud
Bajo el océano
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