El autor Santiago Montobbio

La caligrafía del amor está hecha de mariposas y de sangre, Mientras se redondea una o masculla un lobo, en […]

Igual que no es ningún genio quien sospecha Que la lentitud venenosa de un otoño Tiene por testigo final a […]

Como jamás habíamos pensado que Dios podía ser tan pequeño Como para dudar de su propia existencia Nos sorprendió encontrarlo […]

Igual que las fotografías, los abrazos o recuerdos, El sexo es poco más que un miedo, uno más Entre los […]

Porque vivir no basta al hombre, porque la cárcel Injusta de los días hace que se pudra La pequeña carne […]

Me han dicho que por aquí vive un poeta Que a fuer de humano ha llegado a celestial, dije. Y […]

Tras los llantos o el último gesto del sol Nada queda. Nada tras los llantos, los versos, Los retratos. Y […]

Sabes que no soy amigo de juramentos ni promesas Pero sí me has oído decir con insistencia Que el día […]

De entre la mentiras una de las que prefiero Es la luna. Antigua o perdida, ni los locos La creen, […]

Crepusculaba amenazas y con fingidos jazmines Carne daba a miserias o batallas Por conseguir ponerse nombre A través de papeles […]

Pero si yo fuera aún más torpe Y un torpe poema te enviara Quizá sí conseguiría explicarte Por qué sólo […]

Y nada sino yo es el precipicio: Sobre los desvencijados telares de los sueños No hay polvo ni sombra que […]

Supongo que por ser casi lo único que estaba abierto los domingos En el acuario municipal que están estos días […]

El papel en blanco jamás es sólo el papel en blanco: Hablar de eso es hablar fácil, mas no el […]

Si el hombre tuviera tiempo de sobras Es posible que hiciera grandes cosas. Pero tras su espesa piel el tiempo […]

A veces empiezan bien mis sueños, y entonces Pueden llegar a ser playas de África O improbables pasajes de avión […]

No existe la muerte, no ha existido nunca. Aunque bajo su amenaza haya vivido el hombre, En su mentira, no […]

En nada hay más mentira que en los aniversarios, Que en creer que Dios o el tiempo Para el vivir […]

Las memorias se venden bien, pero su precio oscila. Depende de si guardan árboles, lagos, travesuras de infancia, Columpios o […]

De todos mis amigos Yo tuve la muerte más extraña: Con el alma dislocada Fui silencio por la página. ¿DE […]

Demasiados modos de interpretar la lluvia Ofrecen las Películas; demasiados modos, demasiados ojos Y del todo excesiva esa facilidad como […]

Como las antes tan respetadas plañideras Han sido prohibidas en los días y en los cuadros -pues cada vez se […]

Detrás de cada noche se esconde una amenaza Y ante una amenaza sólo queda el balcón abierto O sus labios […]

Había suficientes parras en tus párpados Para dormir al sol, si así te parecía: Yo sé que sabías eso y […]

Nadie sabe el silencioso peso de la sombra O siempre hay quien sufre más, quien con todo el dolor En […]

Nosotros esperábamos jinetes, jinetes no sabíamos de quién, Jinetes quizá de nadie. Alguien tenía que enviar jinetes, Eso nos dijeron, […]

Es la historia de siempre y también En la que hay más enredaderas: una vez Nos dieron la tierra, pero […]

Pues si huérfano estuvo del aire y fue Quien le cercó la noche y no la sangre Y por ser […]

Noche ni con más noche se consuela. Después Que un árbol arrancado probó a con sus Sombras congraciarse ofreciendo a […]

Yo nunca he estado en Praga, pero le sueño jardines, Escaparates llenos de temblorosos misterios y también Que los tranvías […]

En la soledad hiriente y absoluta a la que no he conseguido Nunca darle nombres y entre Sus sábanas que […]

La causa de las palabras, que para nada sirven, O para vivir tan sólo, es una causa pequeña. Pero si […]

Pero se ve, pero se mira e, incluso, Aunque sólo sea sombra, se respira. Lo sé al compás del silencio […]

Yo soy el anarquista de las bengalas, El anarquista único, el que permanece y pasa: He tenido nombres en los […]

Toda historia es simple y se me olvida. Quizá me fui a tomar café, quizá la amaba Y me perdí […]

En los ojos y otros muertos lento pesa El mundo o el cansancio. Y quisiera ya Olvidarlo simple, cegarme fiero […]

No es bueno apretar el alma, por ver si sale tinta. El papel sigue siendo el asesino – el asesino […]

Cansado, con las inútiles estrellas de la tierra sólo lleno Y cansado como únicamente puede estarlo Quien ha tenido en […]

Porque alguien fue un instante hermoso Y de antiguos, nunca escritos libros rescató Palabras parecidas a piedad – o casi […]

Haber escrito tan en la sombra como para que quieta sangre sea La que duerma una obra; haber escrito la […]

Haber perdido la vida ya muy pronto, Y en cualquier esquina; haber sentido Cómo escapaba poco a poco El agua […]

Al pie de una cuesta olvidada o llovida, Al pie de una ajena infancia acaso, detrás de la tierra Y […]

La cálida o porosa tinta de mis sueños Afónicos pájaros da a un torso Sobre el fino papel vegetal de […]

Bajé del sueño, del sol y el miedo. Bajé y seguí bajando. No había nada. Deseé volver. Pero en el […]