Poesía española

Poemas en español


Dikt La tinta de este papel es la tinta Última

Porque vivir no basta al hombre, porque la cárcel

Injusta de los días hace que se pudra

La pequeña carne de los sueños

O porque no me quedan calles ya que guarden

Alguna risa dentro, o algún nombre,

Sobre mi mesita de noche tengo preparado

El final cianuro silencioso. Pues sé que el dolor

Cabe en un vaso, aunque no cuándo apurarlo;

Será, quizá, la semana que viene, de aquí dos días,

O más pronto acaso. Ante cualquier balcón,

Desde cualquier minuto. Cuando los ojos

No soporten más sus látigos y tarde sea

Cuando adivinéis el modo en que la sombra

Es lobo y me devora.

Pero aunque

No haya dicho adiós a nadie, aunque

Para todo ahora sea tarde

Sí hubiera querido que cuando leyerais esto

Ninguno de vosotros fuera necio y pensara

Que aún es un poema. Porque esto no es un poema,

Esto ni siquiera es un testamento,

Yo nada tengo y nada dejo y así

Esto quizá no es más que una memoria o un anuncio

De aquello para lo que ya no hay viento.


Dikt La tinta de este papel es la tinta Última - Santiago Montobbio