Dikt Pobreza
En una sola mano cupo mi pobre ajuar
Cuando partí una tarde de la ciudad de piedra.
En esta tierra seca, ajena y hostigante,
Se ha ido engrosando el parco patrimonio.
Ahora ya cuento por docenas sábanas
-para enjugar el llanto – y vasos en que bebo
El odio a tragos y el dolor a sorbos.
Se cubren las paredes de cuadros y se apilan,
Apagando los ecos, los libros resignados…
Pero, en cuatro mil tomos, no hay ninguno
Que diga en dónde hallar la paz perdida.
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