Dikt Pobreza

En una sola mano cupo mi pobre ajuar

Cuando partí una tarde de la ciudad de piedra.

En esta tierra seca, ajena y hostigante,

Se ha ido engrosando el parco patrimonio.

Ahora ya cuento por docenas sábanas

-para enjugar el llanto – y vasos en que bebo

El odio a tragos y el dolor a sorbos.

Se cubren las paredes de cuadros y se apilan,

Apagando los ecos, los libros resignados…

Pero, en cuatro mil tomos, no hay ninguno

Que diga en dónde hallar la paz perdida.

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