Poema Tinta china
a Gonzálo E. de León
Es una inmensa hoja de biombo de cielo
y no hay luna en el parque, se ha borrado
el tenaz colorido de mi prado
que hermana su negror al desconsuelo.
En esta noche el musgo es terciopelo
y es tan grande el silencio y tan helado
que los buhos han olvidado
y tienen miedo de lanzarse al vuelo
El insomnio perdura entre la fiebre,
y quiero que la seda se deshebre
y que del biombo salga la oportuna
claridad, la ilusión de mármol blanco…
alzo el rostro hacia el cielo y veo en su flanco
dibujarse la coma de la luna.