Dikt AnÓnima

Ni muy feliz, ni triste. Como tantas,

Parecerá insensible a cuanto pueda

Ocurrir a su lado. Cada día

Andará iguales calles y las mismas

Sombras la mirarán pasar. No habrá ninguno

Capaz de distinguirla de las otras,

Así, a primera vista. Cada día

Se va muriendo un poco (no comulga

Con esa triste rueda de molino

De la moderna mística; el trabajo,

Rutinario y vulgar – bien lo comprende –

La embrutece y anula). Y qué remedio

Queda. Y qué remedio.

Pero yo sé que guarda

Intacta esa frescura y delicada

Del corazón ardiente y una innata,

Joven curiosidad. Estará sola,

Como solos están los que, de un modo

U otro, son acaso diferentes.

Y no sospechará que hubo una tarde

En la que fue dictándome un poema.

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